Los helados de drácula saben a infancia; las estaciones guardan trenes cíclicos que llevan no se sabe dónde entre el traqueteo (trac-trac-trac) de las vías, de la vida. Los recuerdos son trenes que vuelven. Los deseos, isla perdidas; botellas de náufrago encontradas. El futuro es un puerto sin final y sin amarres, donde apenas llega la marea, hacia donde siempre miran unos ojos. La muerte es una lágrima derramada que vela la mirada. Es de noche, y llueve. Llueve tiempo. Cierro los ojos. *por Miguel | 12:07 AM
8 Comments:
Una vez más, el otro día, pero ya no recuerdo la hora, ni siquiera el momento, estaba acostado, o durmiendo -soñando-, o tal vez ya estaba recalentando el café al poco de despertarme, o ya me lo había bebido y entonces ya estaba en el baño sufriendo y mientras tanto leyendo algo (en el bidé/biblioteca están '40 relatos' de Donald Barthelme y 'Hollywood y la mafia' de Tim Adler; alguno de los dos debí coger) para entretenerme y abstraerme de todo ese angustioso y desagradable trance... El otro día, digo, un día cualquiera, qué más da, tuve una buena idea. Pero no la anoté, a pesar de que siempre tengo a mano bolígrafos y libretas, en la mesilla de noche (aunque no soy de esos que escriben los sueños cuando se despiertan, eso es una estupidez) y también desperdigados por toda la casa, porque siempre hay algo que anotar, en la cocina, e incluso en el cuarto de baño (sí, cagando se me ocurren ideas, o simplemente me acuerdo de otras, algunas obligaciones relacionadas con el trabajo, que conviene anotar) y también en el salón, donde están la tele y el teléfono, artefactos que te obligan a tomar nota porque son artefactos por los que sale la gente hablando, diciendo cosas, habitualmente estupideces, y a pesar de todo te ves obligado a escribirlas en un papel. De lo contrario, lo olvido. Igual que esa idea que tuve cagando. No es la primera vez que me ocurre. Ni de lejos. Como ese día del que hablo. Bueno, al final pinché a John Lee Hooker. Escuché sus canciones. Y no anoté nada. Todo lo demás me importaba un Santo Carajo.
sin duda, hiciste bien. Cuando tengas otro rato (u otro apretón), escúchate a Liz Wright con un lápiz a mano, por si acaso. ;)
Demasiado moderna para mí. Yo me quedé en Bessie Smith y Billie Holiday. De todas maneras, gracias.
Prueba con Robert Johnson, nacido como Robert Leroy Johnson. Como dice Scorsese, "sólo existió en sus disco, fue pura leyenda". Y con Silvio, el rockero.
Hombre, Robert Johnson... Ya que lo mencionas. Llevo escuchándolo desde los veintipocos y voy para los cincuenta, así que... No, si ya te digo: lo único que salvaría de toda la quema, de todo este puto incendio que ha empezado hace tiempo y para el que no hay putas brigadas de bomberos capaces de extinguirlo sería a Robert Johnson (por cierto, ¿leíste el artículo que escribió sobre él Enric González en 'El País': eso sí es periodismo, amigo), sería a este bastardo del Diablo, a unos cuantos bluesmen más y, por supuesto, a la santísima trinidad: JOHN COLTRANE, CHARLIE MINGUS Y THELONIUS MONK. Y a partir de ahí, de verdad-de verdad-de verdad, que me importa todo un Santo Carajo.
PD.- Querido Migue, cuando quieras hablamos de todo esto con un whisky de por medio en vez de dedicarnos a la pamplina -aunque sé que para muchos de vosotros era muy importante, lo sé, lo sé- de las oposiciones de la RTVA. Un abrazo. Manolo Barea.
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el copazo, cuando quieras, Barea. Pero ten en cuenta que cuando llevemos siete copas, después de hablar del gran Enric González (por supuesto, leí el artículo), te voy a preguntar: "¿Barea, tú eres consciente de que en realidad eres negro?". Ve pensando qué me vas a decir, y no vale bajarse los pantalones. Un abrazo. *
Ay... era mi favorito!
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