A esa hora en que te morías, yo me iba a dormir, a soñar. Como tú hacías, Carlos Cano, como tú hacías. Y es que me enseñaste tantas cosas... me enseñaste a ser andaluz, un andaluz de donde pisa; me reflejé en ti porque parecías, y pareces, un ángel de oriente, Carlos, un ángel que cantaba, que me enseñó a cantar copla, a ser andaluz, a llamar pan al pan... Tú te vas y nos dejas una voz y un recuerdo. Aquí se queda la portuguesa María, se quedan las sevillanas de chamberí, se quedan los negritos de Cádiz y La Habana, bamboleándose queda la goleta. Nos quedan tantas cosas tuyas… Y sin embargo ya no estás, Carlos. Ya te has ido. Ya eres sueño; a la maldita hora en que yo moría, tú te ibas. Te has muerto, Carlos Cano, y todos los que nos sentíamos como tú hemos muerto contigo.
Y quién va a cantar a los currelantes ahora, Carlos? ¿Quién? Quién va a llorarle a la bandera, verde y blanca, de Andalucía. Quién va a gritar Andalucía?! Contigo también se va un poco Lorca, porque tú eres nuestro Lorca. Y como él, como tú decías, sigues vivo! Como él, que cada día escribe mejor, Carlos, tú, cada día, cada día vas a cantar mejor!